Stupefix
La nouvelle annoncée à ma sœur. Mon oreille traîne, chope l'info au vol. Les mots pénètrent, le cerveau les dissèque, la compréhension se fait. Le choc.
Le choc.
Ça descend au creux de l'estomac, remonte le long de l'œsophage, brûle la gorge et finit en explosion de larmes. Souffle coupé. Sanglots. Spasmes. Je n'arrive pas à respirer. Je n'arrive pas à penser.
Les mots tournent dans ma tête. Il y a forcément un autre sens. Forcément.
Puis l'ouragan se calme. Il s'apaise un peu. Les larmes coulent en silence. Le réconfort. Les questions. Les tentatives d'accalmie.
L'annonce à mon frère. Il reste là, sans réaction. Il se tait. Sonné. Assommé. Puis il s'assoit sous le choc, lui aussi attrapant au vol un poids trop lourd. Puis il sort. Il sanglote. Peine à reprendre son souffle.
On a l'impression qu'on va se réveiller demain. Que ce n'est qu'un horrible cauchemar. Parce que ça n'arrive qu'aux autres, c'est sûr. Ou dans les films. Mais pas chez nous. Non. On va se réveiller.
Il est minuit. On sort. On marche.
En silence d'abord. On renifle un peu. Puis on regarde les étoiles. On marche vite. Régulièrement. Le cerveau se vide. On commence à parler, mais d'autres choses. On dit des bêtises. On parle des travaux. Des odeurs de tilleul. On contourne les jeunes qui traînent sur les bancs.
On rentre à une heure et demi. Les jambes lourdes. La sueur colle. Il fait soif. Il y a peu d'air. Les yeux piquent encore un peu. Le cerveau tourne. Il ne sait plus s'il doit croire. Il fatigue.
Je vais attendre le matin.
On aura besoin de moi.
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