Je le sens, ces deux-là n'en ont plus pour très longtemps. Il n'y a qu'à voir comme elle observe ses ongles pendant qu'il parle. L'air absent, le regard vague, elle lance quelque acquiescement de temps à autre, boit une gorgée de vin pour se donner contenance. D'ailleurs, elle n'y fait pas attention à son vin: elle en a déjà bu plusieurs verres. Elle n'a pas l'habitude: ses yeux se voilent, ses joues rosissent. Mais lui n'a rien remarqué. Il parle sans trop savoir ce qu'il raconte, pour combler le vide qui s'installe entre eux. Il est concentré sur sa viande. Son œil dévie régulièrement vers le nœud blanc du tablier qui s'agite non loin de lui, puis glisse subrepticement en dessous avant de revenir sur son assiette. Il lui arrive de lever la tête; il la regarde mais ne la voit pas. Bientôt il se taira pour commander le dessert. Alors elle passera son doigt sur la nappe pour ramasser les miettes une à une et les porter à sa bouche. Il se resservira du vin avant de lui en proposer, par automatisme. Elle acceptera. Lorsque la serveuse apportera l'addition, il lui effleurera la main. La femme fera mine de n'avoir rien vu. Tiens, étrange...
Elle a vidé son verre d'eau à mon pied. S'est resservie elle-même du vin dans le verre à eau. Son regard dérive vers le noeud blanc, remonte le long du dos, de la nuque. Ses doigts effleurent ceux de la serveuse apportant l'addition. Elle se lève, un léger sourire au coin des yeux, et s'en va. Il la regarde partir: il n'a pas tout compris. Il tourne la tête et voit son chapeau rouge à travers mes feuilles, pour la dernière fois probablement.

Durant deux semaines, je me suis acagnardée: en véritable lendore, j'ai boulevardé et journoyé. Ma cagnardise n'a eu d'égale que mon adephagie: avec mes amis gastrolâtres, nous avons gobichonné à qui mieux mieux et mangé à ventre déboutonné! Ne reste plus qu'à supplier Chronos de ralentir quelque peu et à rendre grâce à notre protectrice Hébé.

C'est amusant comme le chant de la pluie sur le toit de la véranda trouve son écho au creux de mon cœur. Dans la maison, les bruits se sont éteints, et seules quelques lumières demeurent. Un pas s'étouffe, un ordinateur expire: il fait nuit, tout s'est endormi. Seule, dans ma chambre, je veille. Plafonnier silencieux, mes petites lampes me tiennent compagnie ce soir. Les rideaux sont tirés sur le ciel opaque, et mes lunettes s'embuent à la chaleur de l'infusion ambrée.

Les tomes de l'Encyclopedia gisent sur mon tapis poussiéreux; mon lit est dans le désordre le plus complet, exhalant encore quelques fragrances ensommeillées. Quelques bonbons à la violette épars. Une tasse vide, aux parois obombrées par les écrivains anglais, même si Wilde était irlandais. Et çà et là, sur mes murs, des morceaux de souvenirs, des miettes de voyage.

Quatre Grasses en Grèce; la main verte du maudit; Prince Thomas, d'Uccle; un toréro de Ronda; un jeu de cartes revisité; des cartes postales, souvenirs estivaux d'amies revenues; des photos d'amies plus revues, et de Papy, disparu. Partout des livres et des bandes dessinées, lus, commencés, abandonnés ou ignorés. Et la ruelle accueillante de Burano, avec son linge aux fenêtres et ses couleurs si vives.

Il y a quelques années, j'y étais. Dans plusieurs années, y serai-je?

"son naturel bouillant et emporté avait été corrompu par l'amour de la domination, que lui inspiraient les amis pervers et les soldats étrangers dont il était sans cesse environné"

(Plutarque, Vies parallèles, "Vie de Timoléon")

Hum. Je n'ai pas avancé mon dossier. J'ai essayé tout l'après-midi, sans y parvenir. Juste au moment où je tente de lire Polybe, la connexion commence à merder! (Excusez ma vulgarité, mais ça m'énerve au plus haut point!) Chaque page met environ un quart d'heure à s'ouvrir, et Polybe, dont Itinera Electronica publie les chapitres I à XL avec une légère omission des chapitres VII à XXXVII, ne s'ouvre simplement pas sur l'autre site! Grrrrr de grrrrr!

EDIT: Le mieux dans tout ça, c'est que, lorsque je trouve enfin le texte de Polybe sur Gallica, il n'est disponible qu'en grec avec sa traduction latine...

De mon dossier de vingt pages sur Syracuse à l'époque hellénistique, je suis restée bloquée à l'introduction. Je sais de quoi je dois parler, je sais comment le présenter, mais je n'arrive pas à m'y mettre. J'écris deux mots, je les efface aussitôt. De plus, j'ai eu la magnifique idée de ne pas emprunter de livres à la bibliothèque, ce qui a pour conséquences désastreuses que je suis obligée de lire Tite-Live, Polybe et Plutarque dans le texte sur internet. Comment ça, vous ne voyez pas en quoi c'est désastreux? Mais, j'ai sous les yeux, sans arrêt, les liens vers vos blogs, mes amis!

Ainsi, arriva ce qui devait arriver: j'ai commencé mon tour des blogs. Et en lisant cet article, j'ai soudain eu très envie de relire la fic faire du lemon curd. Aussitôt dit, aussitôt fait: je cherche une recette, que je trouve ici. Je file dans la cuisine, et hop! Dix minutes plus tard, je me retrouve derechef devant mon ordinateur, prête à poster un article sur mon blog attaquer mon bol de lemon curd ma première partie.

J'ai un léger problème de conscience, que j'ai fini par résoudre à l'aide d'un compromis, approuvé par Mimy.
Grâce à ladite Mimy, j'ai pu hier regarder et couiner sur Swan Lake de Matthew Bourne. Je ne vous en dis pas plus, parce qu'en réalité, tout est écrit sur mon Lj, qui a pour fonction de recueillir  mes délires potteriens et tout ce que je n'assumerais pas ici. Voici le lien, allez voir les vidéos que j'y ai mises. Vous voulez un échantillon? Voici, mais sachez que les deux vidéos postées sur mon Lj sont beaucoup mieux! ^^

Bonne année 2008 à tous!

Καλή χρονιά!